Intimidades 883

O anjo cheira a enxofre, dizem. A seguir, já sem asas, a figura ganha pelos e cornos, desnuda-se, circula pelas chamas como se gostasse do calor e geme vícios, flutuando sobre palavras de peste e podridão. Vem, disse a donzela antes de ficar peluda e desaparecer no vermelho incandescente do inferno. Com o sol a cegar os olhos já não há anjo nem demónios, apenas, rubra, a tarde quase noite.