Do que é feito um escritor

Ontem quando procurei meus cadernos e li os rascunhos que escrevi até então,passei a me entender um pouco.

Encontrei respostas que me fiz durante séculos,vi pessoas que passaram na minha vida que me destruíram com um sorriso,mas também encontrei as que me acalentaram no mesmo momento e da mesma forma.

Encontrei pessoas que em minha vida são piores do que ervas daninha,quanto mais tento afasta-las mais presente elas se tornam.

Vi as dores e as cicatrizes deixadas por tantas outras e elas continuam na ignorância ou fingem muito bem que não é com elas.

Passei a entender que o grande amor que senti,me tornou sonhadora e me deu asas para conhecer um mundo menos hostil á minha alma.

Percebi que o ódio ao qual me moldei,me tornou forte e transformou-se em palavras que a outros comovem e faz com que as pessoas provem o sentimento oculto por trás de tanta dor.

Entendi que minhas lágrimas são minhas companheiras nas horas angustiantes,e me tornam viva e me ensinam o que dizer ou escrever quando no fim do túnel parece não haver luz.

Eu nasci assim e continuei crescendo dessa forma controversa a sociedade.

Lutei por amores platônicos,matei dores agonizantes que me flagelavam,estive só no meio da multidão,chorei escondido incontáveis vezes sobre meus cadernos enquanto escrevia,para que ninguém notasse minha fraqueza,coloquei sorrisos no rosto quando na verdade queria chorar...

Se hoje alguém me perguntar do que sou feita,vou dizer que sou feita de aço,porque me mantive forte em minha dor;na chuva que lavou-me o rosto quando sofri;no medo de perder,porque foi quando me levantei e lutei pelo o que queria e se não venci meus inimigos,foi por que meu desejo não era pra ser naquele instante.

Fui moldada como a Fênix,porque toda vez a dor veio me "matar" com sua rejeição e tristeza,eu renasci das cinzas.

Fui criada do amor,porque minha capacidade de amar é ilimitada e,mesmo com dores e dissabores eu sou uma sobrevivente,que chora em meia as palavras e sorri para mostrar ao mundo que forte sou.

Um escritor é feito de amores variados,dores lancinantes,sabores diferentes e ainda sim não desisti de tentar,porque seu grande amor é a Palavra,ele é casado com sua Arte,amante de sua Escrita...E disso vive e vive para isso.

E isso nos basta...