Desencontro

Pela última vez ela estava ali.

Eu a vi mais bela do que nunca. É engraçado esses encontros e desencontros da vida. Algumas vezes eles não são propositais, mas esse com certeza foi.

Eu nunca tive certeza sobre o que se passava em sua mente, mas deduzia. E minhas deduções nunca eram boas. Infelizmente eu estava certo.

Que infelicidade olhar pra esse mar de mistérios e não poder decifrar. Ela tinha o dom de me inspirar. Inspiração para poesia, para a vida, e para a desilusão.

Mas eu soube desta vez. Eu me senti culpado por lhe dizer tantas verdades, mas ela me respondeu com mentiras. Então apenas viveu, me deixando para trás. Eu me senti culpado por pensar que a fiz sofrer, mas eu não fiz. Em nenhum momento.

Então eu soube que ela apenas havia enjoado. De um cara que nunca sequer lhe contou nem metade do que sentia. Nunca chegou a lhe falar o quanto se sentia bem ao seu lado, e o quando era triste a sua partida. Ela enjoou de algo que nem havia começado. Ela me transbordou por inteiro, mas eu não fui pra ela nem uma gota.

Ela deitou-se ao meu lado sem ao menos me dirigir a palavra. E eu transbordei novamente, sem nem ao menos ter o seu toque novamente.

Eu pensei em tantas coisas naquele momento. Eu pensei em dizer tudo o que sentia, ou apenas deixar o silêncio falar por mim. Eu queria ofendê-la, para que ao menos ela me notasse ali. Mas então eu percebi: não era sua culpa. Nem minha.

As pessoas precisam de alguém que as transborde, mas nem sempre quem te transborda se deixa transbordar por você.

Ela adormeceu e dei então minha última olhada em seus longos cabelos loiros. Queria tocá-los uma última vez, mas nem isso consegui.

Então a cobri e encaixei suavemente uma almofada, para que dormisse confortavelmente.

Ela nunca soube o quanto me importei, pois até quando lhe disse que não, era para tentar enganar a mim mesmo. E nunca vai saber.

Uma vez ela me disse que não se importa com as pessoas que saem da sua vida. E me disseram a mesma coisa sobre ela. Me disseram que não vale a pena, e eu tento pensar que é mentira. Mas eu sei que no fundo, ela realmente nunca se importou.

Talvez ela também nunca saiba por mim o quanto ela me transbordou. Por um tempo. Até um dia.

Garota, você é poesia. Mas nunca poderá ser um poeta se não se permitir transbordar.