Queria poder ficar um pouco mais triste, sinto falta da minha arte depressiva e obscura. Parece que, hoje, já não há mais finalidade nela, senão me enganar e dizer que ‘alivio’. Acho que já entendi que a arte não me serve de escape, ela apenas me serve de fama. Parei de escrever por escrever, para desabafar, hoje, para isso, eu bebo uma dose, fumo um cigarro e choro no banheiro, no final do banho. Hoje, minha arte é só mais um jogo bem jogado de palavras e lugares sociais. Sinto falta da dor desesperante que me fazia escrever e escrever e tentar viver.
