Não somos loucos,

nem somos poucos

somos poetas.

A folha branca

ávida franca

á alma , acalma .

O coração , brasa coberta.

A mente , fera acuada

faminta e sempre atenta ,

que só de versos e rimas se alimenta.

Tudo é espera .

No tempo.......

um templo, guerra.

A vida , a morte

uma questão de

ver ,de sentir.

Vozes surdas

ouvidos cegos

de nossos egos,

so´ lição , solidão . .........

Tudo tão vago

tudo tão denso

o que fazer ?

Quem sabe seu fim?

somos poetas,

somos , assim!

Delurdes Moraes

S.P. fev.09