POBRE POETA

Ai Quintana

Dos quintais

Das quintas

Das esquinas

Dos quintanares...

Com quantas tintas pintaste

A solidão

A saudade

A alegria

A tristeza

A dor

O amor...

Por quantos por-de-sóis

Por quantos crepúsculos

Avermelhados,

Deslizaste canetas azuis

Desenhando em letras e versos

A eterna condição humana

De viver, esperando a morte chegar...

Vontade de escrever catorze versos...

Pobre Poeta!... Era só para disfarçar...