HORA DO MATE

Solitária cuia acolherada.

Ali, bem no meio do peito,

com gana de afastar dores,

faz nascer bom pensamento.

Enche de vida outros sabores.

Chuva mansa entre tormentos.

Mas converso comigo sem ver

o que meus olhos têm a dizer:

Se perdidos, são desamores;

Enraivecidos, se apertados;

Se largos, têm bendizeres;

Sonhadores, se fechados.