HÁ FUMAÇA NO AR

Atiçado os três mosquetes

A disputa é minoria

À hora não é p'ra banquetes

É p'ra oração e romaria.

Hoje os dias não são disquetes

No momento é Internet

No ar versos de baixaria!

Brame espadas mosqueteiros

Tine forte ao bradar

São os lábios dos corneteiros

Lançando à fúria no ar.

Melhor é ajustar ponteiros

Nao se estressar o dia inteiro

A cobra ainda vai fumar!

Oh Senhor! Misericórdia

P'ra que tantas aflições

E por que tanta discórdia

Nesses nobres corações.

Meus versos não são paródia

São com maestria e primórdia

Nossa: dói n'alma ilações!